Incontestável sinceridade, desnecessário desrespeito, comodidade absurda, te odeio.
Lágrimas ridiculamente inúteis, como todo passado, como tudo relacionado a esse motivo está por vir.
Não me sinto mais princesa, não sei mais o que é ser cortejada.
Não sou mais feminista, não cortejo.
Sou o Romeu que toda Julieta deseja, mas morto antes do fim.
Somos peças distantes que não se atraem, somos o próprio jogo.
De tão absurdo que seja, pareço caber em mim.
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